谁走在细细的沙子上
想海曾经是他的故乡
风象水流一样从腮里流过
鳍拥有着方向的力量
张开双臂吞吐着日月的光茫
回头看看，只有一串歪斜的
脚印，象诗行

>

诗，就象雪地上的足迹，

虽然凌乱，却始终朝着一个方向~

室内羽毛球

不论游戏规则。谁先发球都可以。
但必须和风细雨，没有劲道，
软绵绵的，比春天来的还要缓慢。
随便挥手就能碰到球。
站着不动，接球也不花费一点儿力气。
甚至，两人都可以不移动脚步，
也不必挥动拍子，让球自己
在空中飘，划着弧线。直到它歪斜，
脱离轨迹，才出手引导，校对。
未经对方的同意，又要起到锻炼的初衷，
那就尽量给高球，那么高，
高的离谱，永远也掉不下来……
有足够的时间准备，调整，控制；
或者，羽毛球干脆在空中停住，
有足够的时间回忆，幻想，堕落。
就象早餐不再喝豆奶，
换一种打球的方式，也未尝不可：
发力，加速度，夸张运动的幅度，
比如大力扣杀、海底捞月，雨骤风狂，
不给潜水者换气儿的机会。
面对凌厉的攻势，一步一步后退，
逼仄的角落，无法转身。
一局球，十分钟，二十分钟，三十分钟，
只要不感觉累。当然，
室内的羽毛球也可以挪到室外，
把房间象口袋一样翻过来，
在撒满阳光的庭院，一棵大树下，
脸红，出汗，气喘吁吁。
偶尔抬头，半空中两个人也在打球：
一个站在东边，一个站在西边，
太阳，跳过来，又跳过去，
球的运行路线，比尺子量过的还要准，
让看到的人深深地懊悔……

这样的一场球，我们
究竟要等到什么时候呢？

2002.2
2003.5.4

水边的特丽莎

一条河在城市分叉。
雾，由水面升起，早晨变得模糊。
回忆是白杨树新生的绿叶，
在潮湿的风里摇曳。
水边的特丽莎，以为贞洁硬的
如一块冰，而她的黑裙子
如口朝下的井，幽深，香气泻在地上。
陌生人的手印仍然贴在腰间，
它的触摸，就象剖析的刀子，
在她的乳房、大腿和肉体深处
留下对自我的厌倦、发现和愤怒。
忧伤，桥拱一样微微弯曲：
太沉重了，风雨剥蚀的桥身，
压弯支撑，从高处垂下来。
垂下来，天空的鸟掠过河底。
云团、树木在水中投下影象的世界，
是她的仙境：生活的正背面之间
那第三维空间……
六只白天鹅，雍容典雅，
六堆即将融化的雪，哪一个是她？
锯齿状的草叶，露珠，泥土，
从赤裸的脚底涌上心头。那么的清晰，
她以为早已躲进了玉石里，
成为晶莹的一部分——
为什么不是玉石的瑕疵？
细微，黑，甚至，可以忽略不计。
一种疼痛的打磨。她，
脆弱……陌生人的嘴唇，
在委屈和沮丧中僵持，
再次品尝到放射性的厌倦、发现和愤怒。
而她刚刚生产过太阳的
身体内部，只剩下鱼鳔。
空荡荡的。她真的以为
当气体持续充盈，鱼
会脱离河面，小鸟一样飞翔？
她生长的小镇沉浸在水里，
她的女友安娜在那里眨眼……
诱惑，颤抖，她就象一枝笔，
已经写出了一切。而景象迷离的对岸，
一把低音提琴压着嗓子
隐隐约约飘过来，过门的序曲。

2003.4.26夜晚