回忆是一种病，
象是这些枝繁叶茂的叶子，只要有适宜的阳光与水，就会绿得让人不得不安静下来。

“兰，刚刚习惯这样叫你，可是我却不能这样叫你了，我不知道以后会不会不习惯呢”，
有一些话，说一遍就记下了，而且很难随着岁月的流失而淡去，这也许就是语言之魅力所在吧。

七月，象一把流火，把人们都统统赶进屋子里，
只有你一个人坐在路边，看起来有点儿傻，你专心致致地看着飞来飞去的蜻蜓，时而可以听见你自言自语，哪一个是你呢？

最美也不过如此。
当在你走后，偶尔安静地写一些文字，然后把一些或浓或淡的情节想起来，然后任你的影子在时空里凌空飞舞。

既然尘世没有圆满，不如估且让我们虚设一个，
终于，一个很小的蜻蜓，它轻轻的、轻轻的落在了你瘦弱的肩上，于是你开始泪流满面。

傍晚，一片云与另一片云手拉着手做最后的告别，
夕阳象一个年迈的妇人，站在远远的山脚下，迟迟不肯回家，我素面朝天，坐在阳台上，只等月色款款的脚步声由远而近。


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